Mort du poisson

Samedi après-midi, en revenant des courses, j’ai laissé Sandrine ranger deux trois trucs dans la cuisine pendant que je rangeais le stock à la cave. En remontant dans l’appartement, Sandrine me regarde droit dans les yeux et me dit : « Il faut que tu sois fort, Romain ! » Je ne comprends pas tout de suite puis soudain, une bulle éclate dans mon cerveau. Je prononce un « non » presque inaudible et j’entre dans la cuisine. Je fais un pas et je tourne automatiquement la tête sur ma gauche, sur l’étagère, en direction du bocal et je le vois. Je vois M, inerte, retourné, comme les fois précédentes. Je m’approche, je scrute un signe de vie mais il n’y a rien, il n’y a plus rien du tout.

Son abdomen est tout noir et je me dis qu’il a dû avoir une tumeur. Je vais chercher mon appareil photo et je le prends en photo sous tous les angles. Je veux l’immortaliser, le faire passer dans la postérité. Sandrine me fait remarquer que je suis en train de photographier un cadavre mais je m’en moque.

Je descends le bocal sur le plan de travail et j’observe M de plus près, de haut aussi. Je le touche avec l’éprouvette et il ne réagit pas, il flotte à la surface, son œil vitreux vers moi.
Sandrine vaque à ses occupations, elle me regarde, se demandant si je suis bien sérieux.

Elle finit par me dire : « un poisson s’éteint, un enfant arrive ».

J’attrape M dans l’éprouvette et je traverse le couloir en fredonnant un air morbide. J’ouvre la porte des toilettes. Je lui dis au-revoir et je le jette dans l’eau bleue. Je lui jette un dernier coup d’œil. Sandrine s’en fout, elle n’a pas de cœur, c’est bien connu. Et je tire la chasse.

Salut l’artiste.

Voici quelques photos.